Reyes Magos. Detalles históricos de Los Magos, según Lewis Wallace en su Novela Ben - Hur

Los únicos datos históricos que se conservan de Los Reyes Magos están incluidos en la novela Ben Hur de Lewis Wallace.

La palabra Magos es la interpretación del término hebreo "magá" cuyo significado es sabio . Según el texto, alguno de los magos fue perseguido por sus creencias.

He aquí los pasajes de la icónica novela:

Capítulo I

Hacia el desierto

El Jebel-es-Zubleh es una montaña de más de cincuenta millas de longitud

y tan estrecha que su dibujo en el mapa se parece a una oruga reptando de sur

a norte. De pie sobre sus peñascos pintados de rojo y blanco, sólo se ve el

desierto de Arabia, que los vientos del este, tan odiados por los cultivadores de

vides, se han reservado como terreno de juego desde el principio de los

tiempos. El pie de dichos montes está bien cubierto de arenas arrastradas por

el Éufrates y depositadas allí, porque la montaña constituye un muro protector

de los campos de Boab y de Ammón, al oeste, que de otro modo formarían

parte del desierto. El árabe ha dejado el sello de su lengua en todo lo que se

encuentra al sur y al este de Judea; de modo que, en su idioma, el viejo Jebel

es el padre de innumerables wadis que, cortando la vía romana (vaga sombra

de lo que fue en otro tiempo, polvoriento sendero recorrido hoy por los

peregrinos que van y vienen de La Meca), imprimen sus surcos,

profundizando a medida que avanzan, para llevar las avenidas de la estación

lluviosa al Jordán, o a su último receptáculo, el mar Muerto. De uno de

aquellos barrancos (o, más concretamente, del que corre por el extremo del

Jebel y, extendiéndose del este hacia el norte, acaba por constituir el lecho del

río Jabbok) salía un viajero que se dirigía hacia las altiplanicies del desierto.

Para este personaje reclamamos en primer lugar la atención del lector. A

juzgar por su aspecto, tenía los cuarenta y cinco años bien cumplidos. Su

barba, en otro tiempo del negro más intenso, que caía en ancho raudal sobre el

pecho, estaba surcada por hebras blancas. Su cara era negra como un grano de

café tostado, y la llevaba tan cubierta por un rojo kufiyeh (como llaman hoy en

día los hijos del desierto al pañuelo que les protege la cabeza) que sólo era

visible en parte. De vez en cuando levantaba los ojos, unos ojos grandes y

negros. Vestía las holgadas prendas que imperan en Oriente; aunque no es

posible describir con más detalle su estilo, porque el viajero iba sentado

debajo de una minúscula tienda, cabalgando un gran dromedario blanco.

Es dudoso que los hombres de Occidente logren sobreponerse alguna vez a

la impresión que produce en ellos la aparición de un camello cargado y

equipado para la travesía del desierto. La costumbre, tan fatal para otras

novedades, no influye sino muy levemente en ese sentimiento. Al final de

largos viajes con las caravanas, después de años de vivir con los beduinos, el

hijo de Occidente, esté donde esté, se parará y contemplará el paso del

majestuoso bruto. Su encanto no está en la figura, que ni el amor puede

embellecer, ni en el movimiento, o en el silencioso caminar, ni en la ancha

carnadura. Como el afecto del mar por un barco, así es el del desierto para su

criatura, a la que viste con todos sus misterios, de tal modo que, mientras

miramos aquélla, pensamos en éstos: y en eso reside la maravilla. El animal

que salía ahora del vado tenía méritos sobrados para exigir el homenaje de

rigor. Su color y su altura; la anchura de su pie; el volumen de su cuerpo, no

cargado de grasa sino de músculos; su cuello largo y esbelto, curvado como el

de un cisne; su cabeza, ancha a la altura de los ojos y adelgazándose luego

hasta un hocico que el brazalete de una dama podía casi aprisionar; su

andadura, el paso largo y elástico, el andar seguro y silencioso, todo

certificaba su sangre siria, antigua como los tiempos de Ciro, y de un valor

incalculable. Llevaba la brida habitual, que cubría su frente con una orla

escarlata y adornaba su cuello con pendientes, cadenitas de bronce de cuyos

extremos colgaban unas campanillas de plata; pero aquella brida no tenía

riendas para el jinete ni ronzal para un conductor. El aparejo colocado sobre el

lomo del animal era un artefacto que en cualquier otro pueblo distinto del

oriental habría hecho famoso a su inventor. Consistía en dos cajas de madera

de apenas cuatro pies de longitud, equilibradas de tal modo que colgaban una a

cada lado, y su interior, forrado y alfombrado muellemente, estaba arreglado

de forma que el dueño pudiera sentarse o descansar tendido. Y todo ello

quedaba cubierto por un toldillo verde. Anchas correas y cinchas en el lomo y

el pecho, sujetas y aseguradas mediante innumerables nudos y ataduras,

mantenían el ingenio en su sitio. Aquello era lo que habían discurrido los

ingeniosos hijos de Cush para hacer más cómodos los agostados caminos del

desierto, hacia los que les empujaba el deber tanto como la diversión.

Cuando el dromedario remontaba la última cuchillada del barranco, el

viajero había cruzado el límite de el Belka, la antigua Ammón. Era de mañana.

Ante sí tenía el sol, medio cubierto por un velo de lanosa neblina; ante sí

también se extendía el desierto, no el reino de las movedizas arenas, que

estaba mas allá, sino la región en la que las hierbas empiezan a menguar, y

cuya superficie aparece salpicada de rocas graníticas y de piedras grises y

pardas entremezcladas con raquíticas acacias y trechos de hierba de camello.

El roble, las zarzas y el madroño quedaban atrás; como si hubieran llegado a

una frontera, miraban hacia las inmensidades desprovistas de manantiales y se

acurrucaban de miedo.

Ahora terminaban todos los caminos y senderos. Más que nunca el camello

parecía arrastrado de un modo insensible; alargaba y apresuraba el paso, su

cabeza se levantaba dirigida hacia el horizonte y por los anchos ollares

engullía el aire a grandes sorbos. La litera se mecía, caía y se levantaba como

un bote entre las olas. Las hojas secas, formando montones aquí y allá, crujían

bajo las pisadas. A ratos un perfume como de ajenjo endulzaba toda la

atmósfera. Alondras, mirlos y golondrinas de las rocas echaban a volar, y las

perdices blancas se apartaban corriendo entre silbidos y cloqueos. Muy de vez

en cuando, una zorra o una hiena apresuraba el trote para estudiar a los

intrusos desde prudencial distancia. Lejos, hacia la derecha, se levantaban los

montes del Jebel, y el velo color gris perla que descansaba sobre ellos pasaba

en un momento a tomar un color púrpura al cual daría el sol, unos instantes

después, un matiz sin par. Sobre los más altos picos navegaba un buitre con

sus anchas alas, describiendo círculos que se iban ensanchando. Pero, de todas

esas cosas, el ocupante de la verde tienda nada veía o, por lo menos, no

manifestaba que se hubiese fijado en ellas. Tenía los ojos fijos, como soñando.

En su comportamiento, tanto el hombre como el animal parecían guiados por

otro.

Dos horas siguió avanzando el dromedario, siempre con el mismo trote

sostenido y dirigiéndose al este. En todo ese tiempo el viajero no cambió de

posición, ni miró a la derecha ni a la izquierda. En el desierto la distancia no se

mide por millas o leguas, sino por el saat, u hora, y el manzil, o parada; tres

leguas y media forman el primero; quince o veinticinco forman la segunda, y

son la media normal del camello común. Un animal de pura estirpe siria puede

hacer tres leguas fácilmente. A toda velocidad alcanza a los vientos ordinarios.

Como resultado del rápido avance, el aspecto del panorama sufrió un

cambio. El Jebel se extendía por el horizonte occidental como una cinta azul

pálido. Aquí y allá se levantaba un tell, o montículo de arcilla y arena

cementada. De trecho en trecho las peñas basálticas erguían sus redondas

coronas, vigías de la montaña contra las fuerzas de la llanura; pero todo lo

demás era arena, a veces llana como la playa barrida, otras plegada en

continuadas serranías, aquí formando olas cortadas, allá largas ondulaciones.

Del mismo modo cambió también la condición de la atmósfera. El sol, muy

alto en el horizonte, se había saciado de rocío y niebla, y caldeaba la brisa que

besaba al peregrino bajo el toldo; tanto en la lejanía como más cerca, iba

tiñendo la tierra de una blancura lechosa, y encendía el cielo.

Dos horas más continuó avanzando la bestia, sin descansar ni desviarse de

su ruta. La vegetación cesó por entero. La arena, formando en la superficie una

costra tan consistente que se rompía a cada paso en crujientes fragmentos,

gozaba de un imperio que nadie le disputaba. El Jebel había desaparecido de la

vista; ningún accidente del terreno llamaba la atención de la mirada. La

sombra, que hasta entonces había caído hacia atrás, ahora se inclinaba hacia el

norte y sostenía una nivelada carrera con los objetos que la proyectaban.

Y no dando señal alguna de querer detenerse, la conducta del viajero se

hizo por momentos más y más extraña.

Nadie, recuérdese bien, busca el desierto como campo de placeres. La vida

y la necesidad lo atraviesan por senderos en los que, como otros tantos trofeos,

se hallan dispersos los huesos de seres que murieron. Tales son los caminos

que van de un pozo a otro, de unos pastos a otros. El corazón del jeque más

avezado acelera sus latidos cuando se encuentra solo por aquellas extensiones

sin camino. Así, pues, el hombre de quien nos ocupamos no podía ir a la busca

de placeres; tampoco se comportaba como un fugitivo: ni una sola vez miró

atrás. En tal situación el miedo y la curiosidad son las sensaciones más

comunes; sobre él, no tenían ningún imperio. Cuando los hombres se sienten

rodeados por la soledad, acogen gustosos cualquier compañía; el perro se

convierte en un camarada, el caballo en un amigo, y no es una vergüenza

dedicarles un diluvio de caricias y de palabras de afecto. El camello no recibió

un regalo tal; ni una palmada, ni una palabra.

A las doce exactamente, y por propia iniciativa, el dromedario se detuvo y

profirió ese grito o lamento, singularmente lastimero, con el cual protestan

siempre los animales de su especie contra una carga exagerada, o reclaman a

veces cuidados y descanso.

Con ello el dueño se movió, despertando como si hubiera estado dormido.

Levantó las cortinas del castillo e inspeccionó larga y detenidamente la

región hacia todas las direcciones, como si quisiera identificar el lugar de una

cita. Satisfecho de la inspección, respiró profundamente y movió la cabeza en

sentido afirmativo, como queriendo decir: "¡Por fin, por fin!".

Un momento después, cruzó las manos sobre el pecho, inclinó la cabeza y

oró en silencio. Cumplido el piadoso deber, se dispuso a desmontar. De su

garganta salía el sonido que oyeron, sin duda, los camellos favoritos de Job:

"¡Ikh! ¡ikh!", la señal para arrodillarse. El animal obedeció pausadamente,

gruñendo todo el rato. Entonces el jinete apoyó el pie sobre el esbelto cuello y

saltó a la arena.

Capítulo II

La reunión de los sabios

Como podía verse por fin, aquel hombre estaba admirablemente

proporcionado, vigoroso y de mediana estatura. Aflojando el cordón de seda

que le sujetaba el kufyeh a la cabeza, empujó hacia atrás los arrugados

pliegues hasta dejar al descubierto su cara, una faz enérgica, de color casi

negro, pero en la que la frente, ancha y baja, la nariz aquilina, los ángulos

externos de los ojos ascendiendo ligeramente, el cabello abundante, áspero y

estirado, de reflejos metálicos y cayendo sobre los hombros en varias trenzas,

eran signos de un origen que no cabía disimular. El mismo aspecto tenían los

faraones y los últimos Ptolomeos; el mismo tenía Mizraim, el padre de la raza

egipcia. Vestía kamis, camisa blanca de algodón, de mangas ceñidas, abierta

por delante, que llegaba hasta los tobillos y bordada en el cuello y el pecho,

sobre la que llevaba una capa de lana parda, llamada ahora (igual que la

llamarían entonces, según todas las probabilidades) el aba, prenda exterior con

falda larga y mangas cortas, forrada interiormente de una tela de algodón y

seda y ribeteada en todo su contorno por una franja amarillo oscuro. Calzaba

unas sandalias sujetas con unas correas de cuero suave. Un cíngulo le ceñía el

kamis a la cintura.

Considerando que iba solo y que merodeaban por el desierto leones y

leopardos, además de hombres tan salvajes como las fieras, lo que resultaba

más notable era que no llevase armas, ni siquiera el palo curvo utilizado para

guiar camellos; de donde podemos inferir, cuando menos, que le traía un

asunto pacífico y que era un hombre singularmente audaz o colocado bajo una

protección extraordinaria.

El viajero tenía los miembros entumecidos, pues la travesía había sido

larga y pesada; de ahí que se frotase las manos y golpease el suelo con los

pies, y luego diese vueltas alrededor del fiel sirviente cuyos brillantes ojos se

cerraban de tranquilo contento con la rumia iniciada ya.

Mientras iba describiendo círculos, se detenía con frecuencia y,

protegiéndose los ojos con las manos, examinaba el desierto hasta el límite

alcanzado por la vista; aunque siempre, al terminar la inspección, nublaba su

cara un desencanto leve, pero bastante para indicar a un observador perspicaz

que el viajero esperaba compañía, si es que no estaba allí obedeciendo a una

cita. Y al mismo tiempo el observador quizás habría notado en sí mismo un

aguijonazo de curiosidad por saber qué clase de negocio podía ser aquel que

había de solventar en un lugar tan distante del mundo civilizado.

Por más que manifestara desencanto, no cabía dudar de la confianza del

viajero en la llegada de la compañía esperada. En prenda de ello, fue hasta la

parihuela y, de la camilla o caja opuesta a la que él había ocupado al venir,

sacó una esponja y una pequeña alcarraza de agua con las cuales lavó los ojos,

cara y narices del camello; hecho lo cual sacó del mismo recipiente un palo

recio. Después de algunas manipulaciones, este último resultó un ingenioso

artificio formado de piezas menores, una dentro de la otra, las cuales, una vez

convenientemente dispuestas, formaban un poste central más alto que su

cabeza.

Plantado el poste, y colocadas las estacas a su alrededor, el viajero

extendió sobre ellos la tela, y se encontró literalmente en casa, en una casa

mucho menor que las habitaciones de un emir o un jeque, pero que en todos

los otros aspectos podía compararse a ellas. De las parihuelas sacó todavía una

alfombra o estera cuadrada, con la cual cubrió el suelo de la tienda de la parte

en que le daba el sol. Hecho esto, salió fuera y, una vez mas, con gran cuidado

y mayor anhelo, sus ojos recorrieron todo el círculo del horizonte. Excepto por

un chacal distante, que galopaba a través de la llanura, y un águila que volaba

hacia la parte del golfo de Akaba, ni la inmensidad de abajo, ni tampoco el

azul que la cubría ofrecían signo alguno de vida. El viajero se volvió hacia el

camello, diciendo en voz baja y en una lengua extraña al desierto:

—Estamos lejos de casa, oh corcel que desafías a los vientos más rápidos;

estamos lejos de casa, pero Dios está con nosotros. Tengamos paciencia.

Luego sacó unas cuantas habas de un saquito de la silla y las puso en un

morral dispuesto de modo que colgara debajo del hocico del dromedario, y

cuando hubo visto el deleite con que su fiel servidor devoraba el alimento, se

dio la vuelta y escudriñó de nuevo el mundo de arena, borroso a causa del

fulgor del sol, que caía verticalmente.

—Llegarán —dijo con calma—. El que me ha guiado a mí los guía a ellos.

Cuidaré los preparativos.

De las bolsas que tapizaban el interior de la litera y de un cesto de mimbre

que formaba parte del mobiliario de ésta sacó elementos para un ágape:

fuentes hechas de un apretado tejido de fibra de palma; vino en pequeños

odres de piel; carnero seco y ahumado; shami, es decir, granadas sirias, sin

hueso; dátiles de el Shelebi, de maravilloso sabor y criados en nakhil o

vergeles de palmeras; un queso similar a las "rebanadas de leche de David", y

pan de levadura de la panadería de la ciudad; todo lo cual transportó y

distribuyó sobre la estera colocada en el interior de la tienda. Como

preparativo final puso junto a las provisiones tres trozos de tela de seda,

utilizadas en Oriente por las personas refinadas para cubrir las rodillas de los

huéspedes mientras estaban a la mesa, circunstancia que nos indica el número

de personas que participarían del refrigerio, el número de personas que

esperaba. Ahora todo estaba preparado. El viajero salió al exterior. ¡Mira, allá

al este se veía en la superficie del desierto una manchita negra! Pareció que

sus pies habían echado raíces en el suelo; sus ojos se dilataron; por su

epidermis corría un escalofrío, como si sintiera un contacto sobrenatural. La

manchita crecía; al final tomó unas proporciones bien definidas. Un poco

después apareció perfectamente a la vista una copia de su propio dromedario,

un animal alto y blanco, que transportaba una howdah, la litera de viaje del

Indostán. El egipcio cruzó las manos sobre el pecho y levantó los ojos al cielo.

—¡Sólo Dios es grande! —exclamó con los ojos llenos de lágrimas y el

alma henchida de santo temor.

El extranjero se acercaba; por fin se detuvo. Y también, a su vez, pareció

que despertaba de un sueño. Contempló el camello arrodillado, la tienda, y al

hombre que estaba de pie en la puerta orando. Entonces cruzó las manos,

inclinó la cabeza y rezó calladamente; después de lo cual, transcurrido un

corto rato, saltó del cuello de su montura a la arena y se acercó al egipcio al

mismo tiempo que éste avanzaba hacia él. Un momento estuvieron mirándose

el uno al otro. Luego se abrazaron; es decir, cada uno puso el brazo derecho

sobre el hombro del otro mientras el izquierdo le rodeaba parcialmente el talle,

apoyando un instante la barbilla primero sobre el lado izquierdo y luego sobre

el derecho del pecho.

—¡La paz sea contigo, oh sirviente del verdadero Dios! —le dijo el

extranjero.

—¡Y contigo, oh hermano de la verdadera fe! Paz y bendiciones para ti —

replicó el egipcio con fervor.

El recién llegado era un hombre alto y flaco, con la cara delgada, los ojos

hundidos, el cabello y la barba blancos y un cutis de un color intermedio entre

el matiz del cinamomo y el del bronce. También iba sin armas. Vestía a la

manera del Indostán: sobre un birrete llevaba un chal atado en grandes

pliegues, formando turbante; las ropas que le cubrían eran del mismo estilo

que las del egipcio, excepto por el alba, que era más corta, dejando al

descubierto unos calzones anchos y caídos atados a los tobillos. En lugar de

sandalias calzaban sus pies unas babuchas de cuero rojo y afilada punta.

Excepto las babuchas, todo su atuendo, de pies a cabeza, era de tela blanca.

Tenía un aire altivo, majestuoso, severo. Visvamitra, el mayor de los ascéticos,

héroe de la Ilíada del Este, tenía en él un representante perfecto. Podrían

haberle definido diciendo que era una vida empapada del saber de Brahma;

devoción encarnada. Sólo en sus ojos había una prueba de humanidad; cuando

levantó la cara, apartándola del pecho del egipcio, brillaban en ellos las

lágrimas.

—¡Sólo Dios es grande! —exclamó, concluido el abrazo.

—¡Y benditos son los que le sirven! —respondió el egipcio, meditando la

paráfrasis que había empleado como exclamación—. Pero esperemos —

añadió—, esperemos; porque, mira, ¡el otro viene allá!

Ambos dirigieron la mirada hacia el norte, donde, ya bien visible, un tercer

camello, de la misma blancura que los anteriores, venía, inclinándose de

costado como un barco. Y aguardaron hasta que llegó el tercero, desmontó y

avanzó hacia ellos.

—¡Paz a ti, oh hermano mío! —dijo, abrazando al hindú. Y el hindú

respondió:

—¡Hágase la voluntad de Dios!

El recién llegado se diferenciaba por completo de sus compañeros; era de

constitución más delicada; tenía la piel blanca; una mata de cabello rubio

formaba una corona perfecta para su cabeza, pequeña pero hermosa; el fuego

de sus ojos azul oscuro certificaba una mente delicada y un temperamento

valeroso y afectivo. Llevaba la cabeza descubierta e iba desarmado. Bajo los

pliegues del manto tirio que llevaba congracia inconsciente aparecía una

túnica de mangas cortas y cuello bajo, recogida a la cintura por una faja y que

le llegaba casi hasta las rodillas, dejando desnudos el cuello, los brazos y las

piernas. Unas sandalias protegían sus pies. Cincuenta años, y probablemente

más, habían pasado sobre él, sin más efecto, en apariencia, que impregnar su

comportamiento de gravedad y atemperar sus palabras con la reflexión. El

vigor del cuerpo y la brillantez del alma seguían intactos. No era preciso decir

a un estudioso de qué estirpe había salido; si no procedía de los bosquecillos

de Atenas, sus antecesores habían nacido allí.

Cuando sus brazos se apartaron del egipcio, éste dijo con voz trémula:

—El Espíritu me trajo a mí primero; por eso veo que me ha elegido para

que sirva a mis hermanos. La tienda está preparada, y el pan sólo espera que lo

partan. Dejad que cumpla mi oficio.

Y tomando a cada uno por la mano los guió al interior de la tienda, les

quitó las sandalias, les lavó los pies, derramó agua sobre sus manos y se las

secó con unas servilletas.

Luego de haberse lavado las suyas propias, dijo:

—Cuidémonos, hermanos, para que podamos llevar a cabo nuestra misión,

y comamos a fin de tener fuerzas para los deberes que nos quedan por cumplir

durante el día. Mientras comemos, cada uno se enterará de quiénes son los

otros dos, de dónde vienen, y de cómo han sido llamados.

E hizo que se acercasen a la estera del banquete, sentados de tal modo que

estuvieran cara a cara. Las cabezas de los tres se inclinaron a un tiempo, sus

manos se cruzaron sobre los respectivos pechos, y hablando al unísono

recitaron en voz alta esta sencilla acción de gracias:

—Padre de todo, ¡Dios!, lo que aquí tenemos de ti viene; acepta nuestro

agradecimiento y bendícenos, para que podamos continuar cumpliendo tu

voluntad.

Pronunciada la última palabra, los tres levantaron los ojos, y se miraron el

uno al otro maravillados. Cada uno había hablado en una lengua jamás oída

por sus compañeros; y, sin embargo, cada uno había entendido perfectamente

lo que habían dicho los otros. Una divina emoción estremecía sus almas,

porque en aquel milagro veían la intervención de la presencia divina.

Capítulo III

Habla el ateniense: fe

Para expresarlo en el estilo de la época, la reunión recién descrita tuvo

lugar el año 747 de la fundación de Roma. Era el mes de diciembre; reinaba el

invierno en toda la región del este del Mediterráneo. Los que cabalgan por el

desierto en dicha estación no recorren mucho terreno sin sentirse atormentados

por un vivo apetito. Los reunidos en la tienda no eran una excepción a la regla.

Estaban hambrientos y comían con excelente disposición. Después del vino

empezaron a hablar.

—Para el caminante que va por tierras extrañas, nada más dulce que oír su

nombre en labios de un amigo —dijo el egipcio, que ocupaba la presidencia—.

Nos esperan muchos días de camaradería. Es hora de que nos conozcamos. Por

lo tanto, si es de vuestro agrado, el que ha llegado el último que hable primero.

Entonces, muy despacio al principio, como si se reprimiera a sí mismo, el

griego empezó:

—Lo que tengo que decir, hermanos, es tan extraño que apenas sé por

dónde empezar ni de qué puedo hablar con toda propiedad. Ni yo mismo lo

entiendo todavía. De lo que estoy más seguro es de que acato la voluntad de

un Amo, sirviendo al cual se vive en un éxtasis constante. Cuando pienso en el

objetivo que me han enviado á cumplir, siento en mí un gozo tan inexpresable

que conozco, que aquella voluntad es la voluntad de Dios.

El santo varón hizo una pausa, incapaz de proseguir, mientras los otros, por

simpatía a sus sentimientos, bajaban la vista.

—Muy al oeste de aquí —empezó de nuevo—, hay un país que jamás será

olvidado; aunque no fuese sino por la gran deuda que el mundo tiene con él, y

porque esta deuda nace de cosas que procuran al hombre sus placeres más

puros. No diré nada de las artes, nada de la filosofía ni de la elocuencia, ni de

la poesía, ni de la guerra. ¡Oh, hermanos míos, al pueblo que digo le

corresponde la gloria de brillar perdurablemente en letras perfectas, por las

cuales aquel al cual vamos a buscar y anunciar será conocido en toda la tierra.

El país de que hablo es Grecia. Yo soy Gaspar, el hijo de Cleantes, el

ateniense.

"Mis antepasados —prosiguió—, se entregaban por entero al estudio, y de

ellos he heredado yo la misma pasión. Se da el caso de que dos de nuestros

filósofos, los más excelsos entre una pléyade de ellos, enseñan, el uno la

doctrina de un alma en cada hombre, y de que tal alma es inmortal; el otro, la

doctrina de un Dios único, infinitamente justo. De la multitud de temas sobre

los cuales disputaban las escuelas, separé estos dos, como únicos dignos del

trabajo de buscarles una solución; porque pensé que existía una relación,

todavía desconocida, entre Dios y el alma. Sobre este tema la mente puede

razonar hasta un punto, hasta un muro macizo, infranqueable; llegando allí,

todo lo que puede hacerse ya es detenerse y llamar a voz en grito pidiendo

ayuda. Esto hice yo; pero ninguna voz vino del otro lado del muro.

Desesperado, me aparté de las ciudades y de las escuelas.

A estas palabras, una grave sonrisa de aprobación iluminó el flaco rostro

del hindú.

—En la parte septentrional de mi país, en la Tesalia —siguió diciendo el

griego—, hay una montaña conocida como la morada de los dioses, donde

Zeus, al cual mis paisanos consideran el mayor de todos, tiene su vivienda;

Olimpo es su nombre. Allá me trasladé. Hallé una cueva en una altura donde

la montaña, que viene del oeste, toma la dirección sureste, y allí viví entregado

a la meditación… No; me dediqué a esperar aquello que solicitaba con una

plegaria en cada aliento, a esperar la revelación. Creyendo en Dios, invisible

aunque supremo, creía también posible suplicarle que se apiadase de mí y me

enviara una respuesta.

—¡Ah, y la envió! ¡La envió! —exclamó el hindú, levantando la mano, que

tenía sobre la tela de seda, en su regazo.

—Escuchadme, hermanos —dijo el griego, calmándose con esfuerzo—. La

puerta de mi ermita da sobre un brazo del mar, sobre el golfo de Thermas. Un

día vi a un hombre arrojado por encima de la borda de un barco que pasaba.

Aquel hombre nadó hacia la playa. Yo lo recibí y lo cuidé. Era un judío muy

versado en, la historia y las leyes de su país, y por él vine a saber que el Dios

de mis oraciones existía ciertamente y había sido en el curso de las edades su

legislador, su gobernante, su rey. ¿Qué era aquello sino una revelación?, me

decía yo. Mi fe no había sido estéril, ¡Dios me contestaba!

—Como responde a todos los que le imploran con una fe semejante —dijo

el hindú.

—Pero, ¡ay! —continuó el griego—. El hombre que me habían enviado de

aquella manera me dijo más. Me habló de los profetas que, en las edades que

siguieron a la primera revelación, caminaron y conversaron con Dios, y

declaraban que vendría otra vez. Me dio sus nombres, y citaba sus mismas

palabras, sacadas de los libros sagrados. Todavía me dijo más; me dijo que la

segunda llegada era inminente, que en Jerusalén la consideraban como un

hecho que había de producirse de un momento a otro.

El griego hizo una pausa, y la luminosidad de su cara se desvaneció.

—Es cierto —dijo después de unos instantes—, es cierto que aquel hombre

me dijo que Dios y la revelación de que me hablaba habían sido únicamente

para los judíos y que otra vez volvería a ocurrir así. El que había de venir sería

el rey de los judíos. "¿No traerá nada para el resto del mundo?", pregunté.

"No", fue la orgullosa respuesta. "No, nosotros somos el pueblo elegido." Esta

contestación no destruyó mi confianza. ¿Cómo había de limitar semejante dios

su amor y sus generosidades a un país y, como sucedía en este caso, a una sola

familia? Y empeñé mi corazón en saberlo. Al final penetré a través del orgullo

de aquel hombre, descubriendo que sus antepasados habían sido unos meros

servidores elegidos para mantener viva la verdad, a fin de que el mundo

acabara por conocerla y así se salvase. Cuando el judío se fue y me quedé solo

otra vez, sosegué mi alma con una nueva oración: la de que se me permitiese

ver y adorar al Rey cuando viniese. Una noche estaba sentado en la puerta de

mi cueva, tratando de dilucidar los misterios de mi existencia, sabiendo cuán

grande es el de conocer a Dios; y he aquí que, de pronto, allá abajo en el mar,

o, mejor aún, en la oscuridad que cubría su superficie, vi que empezaba a

inflamarse una estrella. Levantóse lentamente, se acercó y se puso encima de

la altura y sobre mi puerta, de modo que su luz caía de lleno sobre mí. Yo me

vine al suelo, y en sueños oí una voz que decía: "¡Oh, Gaspar! ¡Tu fe ha

triunfado! ¡Bendito eres! Con otros dos, venidos de las partes mas distantes de

la tierra, tú veras al Prometido y serás testigo de su presencia y servirás de

ocasión para dar testimonio de Él. Por la mañana levántate y ve a reunirte con

ellos. Ten confianza en el Espíritu que te guiará". "Y por la mañana me

desperté con el Espíritu, como una luz interior que aventajaba a la del sol.

Arrojé el atuendo de ermitaño y me vestí como antiguamente. Cogí de un

escondite el tesoro que me había traído de la ciudad. Pasó un barco de vela. Lo

llamé, me admitieron a bordo y desembarqué en Antioquía. Allí compré el

camello y sus arreos. Por los jardines y vergeles que esmaltan las márgenes del

Orontes, viajé hasta Emesa, Damasco, Bostra y Filadelfia; y de allí he venido

aquí. Ya habéis oído mi historia. Permitid que ahora escuche yo la vuestra.

Capítulo IV

Discurso del hindú: amor

El egipcio y el hindú se miraron; el primero hizo un ademán; el segundo se

inclinó, y comenzó:

—Nuestro hermano ha hablado bien. Ojalá mis palabras sean tan sabias.

Se detuvo, reflexionó un momento, y luego prosiguió:

—Podéis conocerme, hermanos, por el nombre de Melchor. Os hablo en un

idioma que, si no es el más antiguo del mundo, fue al menos el primero

reducido a letras. Me refiero al sánscrito de la India. Por mi nacimiento, soy

hindú. Mis antepasados fueron los primeros en caminar por los campos del

conocimiento, los primeros en clasificarlo, los primeros en embellecerlo.

Suceda lo que suceda de ahora en adelante, los cuatro Vedas vivirán, porque

ellos son las fuentes primeras de la religión y de la inteligencia provechosa. De

ellos se derivaron los Upa-Vedas, entregados por Brahma, los cuales tratan de

medicina, ballestería, arquitectura, música y las sesenta y cuatro artes

mecánicas; los Ved-Angas, revelados por santos inspirados y dedicados a la

astronomía, la gramática, la prosodia, la pronunciación, los embrujos y

sortilegios, ritos religiosos y ceremonias; los Up-Angas, escritos por el sabio

Vyasa, dedicados a la cosmogonía, cronología y geografía; de ellos forman

parte también el Ramayana y el Mahabharata, destinados a la perpetuación de

nuestros dioses y semidioses. Al igual, oh, hermano, que los Grandes Shastras,

o libros de las ordenanzas sagradas.

"Para mí son ahora cosa muerta; sin embargo, a través de las edades

servirán para dar testimonio del genio en ciernes de mi raza. Eran promesas de

un rápido perfeccionamiento. ¿Preguntáis por qué las promesas fallaron? ¡Ay!

Esos mismos libros cerraron todas las puertas del progreso. Bajo el pretexto de

cuidar de la criatura, sus autores impusieron el principio de que un hombre no

debe dedicarse a los descubrimientos ni a la invención, pues el cielo ha

procurado ya todo lo necesario. Cuando este mandato se convirtió en una ley

sagrada, la lámpara del genio hindú se hundió a lo más profundo de un pozo,

donde, desde entonces, ha iluminado muros estrechos y aguas amargas.

"Estas alusiones, hermanos, no nacen del orgullo, como comprenderéis

cuando os diga que los Shastras hablan de un Dios supremo llamado Brahm, y,

además, que los Puranas, o poemas sagrados de los Up-Angas, nos hablan de

la virtud de las buenas obras y del alma. De modo que, si mi hermano me

permite la frase —el hindú se inclinó con deferencia hacia el griego—, siglos

antes de que su pueblo fuese conocido, las dos grandes ideas, Dios y el alma,

habían absorbido ya todas las energías de la mente hindú. Ampliando mi

explicación, permitid que os diga que los libros citados presentan a Brahm

como una Tríada: Brahma, Visnú y Shiva. De entre los tres, se dice que

Brahma ha sido el autor de nuestra raza, la cual, en el curso de la creación, se

dividió en cuatro castas. Primero pobló los mundos, abajo, y los cielos, arriba;

después hizo la tierra para los espíritus terrenos; luego sacó de su boca la casta

de los brahmanes, la más próxima a él en semejanza, la más alta y más noble,

los únicos que enseñan los Vedas, los cuales fluyeron en sus labios completos,

perfectos, conteniendo todos los conocimientos útiles. Luego hizo brotar de

sus brazos los Kshatriya, o guerreros; de su pecho, asiento de la vida,

surgieron los Visya, o productores (pastores, labriegos, mercaderes); de sus

pies, en señal de degradación, saltaron los Sudras, o siervos, condenados a

realizar trabajos corporales para las otras clases (criados, domésticos, peones,

artesanos). Tomad nota, además, de que la ley, nacida junto con estas castas,

prohibía que el perteneciente a una casta pasase a formar parte de otra; el

brahman no podría entrar en un rango inferior; si violaba las leyes de su propia

esfera se convertía en un proscrito, repudiado por todos, menos por los

proscritos como él.

En este punto la imaginación del griego, percibiendo en un instante todas

las consecuencias de tal degradación, se sobrepuso a la profunda atención que

prestaba, y le hizo exclamar:

—Oh hermanos; en semejante estado, ¡qué tremenda necesidad de un Dios

amoroso!

—Sí —corroboró el egipcio—, de un Dios amoroso como el nuestro.

Las cejas del hindú se juntaron con pesar; una vez consumida aquella

emoción, prosiguió con dulcificado acento:

—Yo nací brahmán. En consecuencia, mi vida estaba ordenada hasta el

menor de mis actos, hasta la última de mis horas. El primer trago de alimento,

el acto de darme mi primer nombre, el de sacarme por vez primera a ver el sol,

el de investirme con la triple hebra por la cual me convertía en uno de los

nacidos dos veces, mi consagración a la primera orden, todo se celebró según

unos textos sagrados y unas ceremonias meticulosas. Yo no podía andar,

comer, beber o dormir sin correr el peligro de violar una regla. Y el castigo, oh

hermanos, ¡el castigo lo recibiría mi alma! Según el grado de las omisiones,

mi alma iría a uno de los diversos cielos, de los cuales el de Indra es el más

bajo, y el de Brahma es el más alto; o sería degradada convirtiéndose en la

vida de un gusano, un insecto, un pez o un bruto. La recompensa por observar

perfectamente todas las normas sería la beatitud, o absorción en el ser de

Brahm, que más que una verdadera existencia es un reposo absoluto.

El hindú se concedió un momento para pensar. Luego, siguió diciendo:

—La parte de la vida de un brahmán llamada Orden Primera es la dedicada

al estudio. Cuando estuve preparado para entrar en la Segunda Orden, es decir,

cuando estuve en disposición de casarme y tener un hogar, lo puse todo en tela

de juicio, incluso a Brahm; me volví hereje. Desde las profundidades del pozo

había descubierto, arriba, una luz, y anhelaba subir para ver sobre qué

derramaba su claridad. Al fin (¡después de unos cuantos años de tarea, ay de

mí!), llegué al día perfecto y contemplé el principio de la vida, el elemento

fundamental de la religión, el eslabón entre el alma y Dios; ¡el amor!

La arrugada faz del santo varón se enterneció visiblemente sus manos se

estrecharon una a la otra con fuerza. Se hizo un silencio, durante el que los

demás le estuvieron mirando; el griego, a través de las lágrimas.

Al final, prosiguió:

—El amor halla su felicidad en la acción; la prueba del amor la da lo que

uno esté dispuesto a hacer por otros. Brahm había llenado el mundo con

demasiadas miserias. Los sudras me daban lástima. También me la daban los

innumerables devotos y víctimas. La isla de Ganga Lagor se hallaba allí donde

las aguas del Ganges desaparecen en el océano Pacífico. Allá me trasladé. A la

sombra del templo erigido al sabio Kapila, uniendo mis rezos a los de los

discípulos que la memoria santa de aquel hombre sagrado mantiene reunidos

alrededor de su casa, pensé hallar reposo. Sólo dos veces al año van allá

peregrinaciones de hindúes buscando la purificación del agua. Su miseria

enardecía mi amor. Pero tenía que cerrar la boca con fuerza, resistiendo el

impulso de este amor por manifestarse, porque una sencilla palabra contra

Brahm o la Tríada o los Shastras habría significado mi condenación. Un gesto

de afecto para los brahmanes proscritos que de vez en cuando se arrastraban

para ir a morir sobre la ardiente arena (una bendición recitada, el acto de darle

un vaso de agua) me habría convertido en uno de ellos, arrebatándome a mi

familia, mi país, mis privilegios, mi casta.

"¡Pero el amor venció! Hablé a los discípulos en el templo, y me

expulsaron. Hablé a los peregrinos, y desde la isla me apedrearon. Por las

carreteras intenté predicar: los oyentes huyeron de mí, o atentaron contra mi

vida. Al final, en toda la India no había lugar en donde pudiese encontrar paz

ni seguridad, ni aun entre los proscritos, porque, caídos incluso, seguían

creyendo en Brahm. En tan extrema situación, busqué una soledad en la que

esconderme de todos, menos de Dios. Recorrí el Ganges hasta sus fuentes,

arriba, en las entrañas del Himalaya. Cuando entré por el paso de Hurdwar,

donde el río, de inmaculada pureza, salta hacia el curso que le espera por las

tierras bajas y fangosas, rogué por mi raza y me consideré separado de ella

para siempre. Por cañadas y peñas, cruzando glaciares, trepando hasta la cima

de picos que parecían tan altos como las estrellas, seguí mi camino hasta el

Lang Tso, un lago de maravillosa belleza, dormido a los pies del Tise Gangri,

el Gurla y el Kailas Parbot, gigantes que ostentan sus coronas de nieves

perpetuas a las miradas del sol. Allí, en el centro de la tierra, donde el Indo, el

Ganges y el Brahmaputra surgen para precipitarse hacia sus diferentes cursos,

donde la humanidad tuvo su primera morada y de donde se dispersó para

llenar el mundo, dejando a Balk, la madre de las ciudades, como testigo del

gran acontecimiento, donde la naturaleza, retornada a su condición primaveral

y segura en sus inmensidades, invita al sabio y al exilado, prometiéndole a éste

seguridad y soledad al primero, allí fui a morar a solas con Dios, rezando,

ayunando y esperando la muerte.

Una vez más, se apagó su voz, y las descarnadas manos se unieron en una

ferviente plegaria.

—Una noche caminaba por las orillas del lago, hablando al silencio, que

me escuchaba: "¿Cuándo vendrá Dios a reclamar lo que le pertenece? ¿Acaso

no habrá redención?". De súbito, empezó a formarse una luz trémula en el

agua; pronto se levantó una estrella, vino hacia mí y se quedó arriba, sobre mi

cabeza… Su esplendor me dejó atónito. Y mientras estaba tendido sobre el

suelo, oí una voz de infinita dulzura, diciendo: "Tu amor ha vencido. Bendito

eres tú, ¡oh hijo de la India! La redención está al alcance de la mano. Con

otros dos, venidos de rincones distantes de la tierra, tú verás al Redentor, y

serás testigo de su llegada. Levántate por la mañana, ve al encuentro de tus

compañeros, y pon toda tu confianza en el Espíritu que te guiará". Y desde

aquel momento, la luz ha continuado conmigo, de forma que yo conocía que

era la presencia visible del Espíritu. Por la mañana emprendí el regreso hacia

el mundo por el mismo camino que había seguido al dejarlo. En una quiebra

del monte encontré una piedra de gran valor, que vendí en Hurswar. Por

Lahore, Kabul y Yedz fui a Ispahán. Allí compré el camello, y de allí fui

guiado hasta Bagdad, sin esperar las caravanas. Viajaba solo, sin miedo,

porque el Espíritu estaba conmigo, y está todavía. ¡Qué gloria la nuestra, oh

hermanos! ¡Nosotros hemos de ver al Redentor, le hablaremos, le adoraremos!

He terminado.

Capítulo V

El relato del egipcio: buenas obras

El animado griego estalló en un torrente de expresiones de gozo y de

felicitaciones, después de lo cual, el egipcio dijo, con característica gravedad:

—Yo te saludo, hermano mío. Has sufrido mucho, y yo gozo con tu

triunfo. Si los dos me habéis de escuchar con gusto, voy a deciros quién soy

yo y cómo fue que me llamasen. Esperadme un momento.

El egipcio salió, atendió a los camellos, volvió a entrar y ocupó

nuevamente su asiento.

—Vuestras palabras, hermanos, venían del Espíritu —dijo como comienzo

—, y el Espíritu me ha dado el don de entenderlas. Cada uno de vosotros ha

hablado particularmente de su país, en lo cual se encerraba un gran designio,

que yo explicaré. Pero para que la interpretación resulte completa, permitid

que hable primero de mí mismo y de mi pueblo. Yo soy Baltasar, el egipcio.

Las últimas palabras fueron pronunciadas en tono sosegado, pero con tanta

dignidad, que los dos oyentes se inclinaron reverentemente ante el que

hablaba.

—Muchas distinciones puedo reclamar para mi raza —prosiguió éste—,

pero me contentaré con una. Nosotros fuimos los primeros en perpetuar los

hechos dejando noticia de ellos. De ahí que no tengamos tradiciones, y en

lugar de poesía os ofrezcamos certidumbre. En las fachadas de palacios y

templos, en los obeliscos, en las paredes interiores de las tumbas, escribimos

los nombres de nuestros reyes y los relatos de sus hazañas. Y al delicado

papiro le confiamos la sabiduría de nuestros filósofos y los secretos de nuestra

religión. Todos los secretos menos uno, del cual hablaré dentro de un

momento. Más antiguos que los Vedas de Para-Braham o los Up-Angas de

Vyasa, ¡oh Melchor!; más viejos que los cantos de Hornero o la metafísica de

Platón, ¡oh mi Gaspar!; anteriores a los libros sagrados y a los reyes de la

China, o los de Siddhartha, hijo de la hermosa Maya; anteriores al Génesis del

Moisés de los hebreos, los escritos humanos más antiguos son los de Menes,

nuestro primer rey —haciendo una pequeña pausa, fijó una mirada cariñosa en

el griego y dijo—: En la juventud de la Hélade, ¿quiénes fueron, oh Gaspar,

los maestros de sus maestros?

El griego se inclinó con una sonrisa.

—Según aquellos escritos —continuó Baltasar—, sabemos que cuando los

padres vinieron del lejano Oriente, de la región donde nacen los tres ríos, del

centro del mundo (el viejo Irán, del cual hablabas tú, oh Melchor), vinieron

trayendo con ellos la historia del mundo antes del Diluvio, y la del Diluvio

mismo, tal como la enseñaron a los arios los hijos de Noé, y enseñaban la

existencia de Dios, Creador y Principio de todo, y del alma, inmortal como

Dios. Cuando hayamos terminado felizmente la misión que nos está

encomendada ahora, si queréis acompañarme, os enseñaré la biblioteca

sagrada de los sacerdotes egipcios; os mostraré, entre otros, el Libro de los

Muertos, que contiene el ritual que debe observar el alma después de que la

muerte la ha enviado de viaje para acudir a su juicio. Las ideas (Dios y alma

inmortal) nacieron en la mente de Mizraim allá en el desierto, y por obra de

Mizraim se propagaron por ambas orillas del Nilo. Entonces reinaban en toda

su pureza, fáciles de comprender, como es siempre todo lo que Dios nos

brinda para nuestra felicidad; parecido era también el primer culto: una

canción y un rezo naturales en un alma gozosa, esperanzada y enamorada de

su Creador.

Aquí el griego levantó las manos al cielo, exclamando:

—¡Oh, la luz penetra más profundamente en mi interior!

—¡Y en el mío! —dijo el hindú, con la misma devoción.

El egipcio los miró benignamente. Luego, continuó diciendo:

—La religión es, meramente, la ley que une al hombre con su Creador: en

puridad no consta de otros elementos que éstos: Dios, el alma y su mutuo

reconocimiento, del cual, una vez puesto en práctica, nacen la adoración, el

amor y la recompensa. Esta ley, como todas las demás de origen divino (como,

por ejemplo, la que ata la Tierra al Sol), fue impuesta en el comienzo por su

Autor. Tal era, hermanos míos, la religión de la primera familia; tal era la

religión de nuestro padre Mizraim, quien no pudo quedar ciego ante la fórmula

de la creación, en ninguna parte tan discernible como en la primera fe y en el

culto más antiguo. La perfección es Dios; la simplicidad es perfección. La

maldición de las maldiciones está en que los hombres no sepan respetar

verdades como éstas.

Baltasar se detuvo, como si considerase de qué manera había de continuar.

—Muchas naciones han amado las dulces aguas del Nilo —dijo luego—:

Los etíopes, los pali-putra, los hebreos, los asirios, los persas, los macedonios,

los romanos… Y todos, excepto los hebreos, han sido dueños de ellas en uno u

otro momento. Tanto ir y venir de pueblos corrompió la antigua fe mizraímica.

El Valle de las Palmeras se convirtió en un Valle de los Dioses. El Ser

Supremo fue dividido en ocho, cada uno de éstos personificando un principio

creador de la naturaleza, con Amón Ra en cabeza, de todos. Luego fueron

inventados Isis y Osiris, y su círculo, representando el agua, el fuego, el aire y

otras fuerzas. Y las multiplicaciones siguieron todavía hasta que tuvimos otro

orden, sugerido por las cualidades humanas, tales como la fuerza, el

conocimiento, el amor y otras parecidas.

—¡En todo lo cual se manifestaba la vieja locura! —gritó impulsivamente

el griego—. Sólo las cosas que están fuera de nuestro alcance continúan tal

como llegaron a nosotros.

El egipcio se inclinó y prosiguió:

—Todavía un poco más, ¡oh hermanos míos!, un poco más, antes de llegar

a mí mismo. Aquello a cuyo encuentro vamos parecerá todavía más sagrado

en comparación con lo que existe ahora y lo que ha existido en el pasado. Las

historias demuestran que Mizraim encontró el Nilo en posesión de los etíopes

que se extendieron de allí por el desierto africano, un pueblo de genio fecundo

y fantástico entregado por completo a adorar la naturaleza. El poético persa

ofrecía sacrificios al sol, como la imagen más completa de Ormuz, su dios.

Los hijos devotos del lejano Este esculpían sus deidades en madera y en

marfil, pero los etíopes, sin escritura, sin libros, sin facultades mecánicas de

ninguna clase, sosegaban sus almas adorando animales, pájaros, insectos,

dedicando el gato sagrado a Ra, el toro a Isis, el escarabajo a Ptah. Una larga

lucha contra su ruda fe terminó adoptándola como religión del nuevo imperio.

Entonces se levantaron los poderosos monumentos que llenan la orilla del río

y el desierto: obeliscos, laberintos, pirámides, y la tumba del rey combinada

con la del cocodrilo. ¡Hasta tal bajeza llegaron, oh hermanos, los hijos del

ario!

Aquí, por primera vez, abandonó al egipcio su notable calma. Aunque su

fisonomía continuase impasible, se le quebró la voz.

—No despreciéis demasiado a mis compatriotas —empezó de nuevo—.

No todos olvidaron a Dios. Recordaréis que he dicho hace unos momentos que

confiaron al papiro todos los secretos de nuestra religión, menos uno. De éste

quiero hablaros ahora. Teníamos en cierto tiempo por rey a un determinado

faraón que se entregó a toda suerte de cambios e innovaciones. A fin de

asentar el nuevo sistema, puso todo su empeño en desterrar el antiguo de la

memoria de las gentes. Entonces los hebreos vivían entre nosotros como

esclavos. Ellos seguían fieles a su Dios, y cuando la persecución se hizo

intolerable, fueron libertados de una manera que nunca se olvidará. Ahora

hablo según cuentan las crónicas: Moisés, que también era hebreo, fue a

palacio a pedir autorización para que los esclavos, en número de diez millones,

pudieran salir del país. Hizo la petición en nombre del Señor Dios de Israel. El

faraón se negó. Oíd lo que pasó luego. Primero toda el agua, lo mismo la de

los lagos y los ríos que la de los pozos y depósitos, se convirtió en sangre.

Pero el monarca siguió negándose. Luego vino una plaga de ranas que cubrió

todo el terreno. Y el rey continuó firme. Entonces, Moisés arrojó unas cenizas

al aire, y una epidemia atacó a los egipcios. A continuación murió todo el

ganado, excepto el de los hebreos. Los saltamontes devoraron todo lo verde

que había en el valle. Al mediodía, la oscuridad se hizo tan negra que las

lámparas no querían arder. Finalmente, por la noche, todos los primogénitos de

los egipcios murieron. No se libró ni el del faraón. Entonces éste cedió. Pero

enseguida que los hebreos hubieron partido, los siguió con su ejército. En el

último momento se separaron las aguas del mar, a fin de que los fugitivos

pudieran pasarlo a pie enjuto. Cuando los perseguidores se lanzaron dentro,

tras los perseguidos, las aguas volvieron a juntarse y ahogaron jinetes,

infantes, conductores de carrozas y al mismo rey. Tú hablabas de revelación,

mi Gaspar…

Los azules ojos del griego centelleaban.

—Yo escuché esa historia de labios del judío —exclamó—. Tú la

confirmas, ¡oh Baltasar!

—Sí, pero por mis labios habla Egipto, no Moisés. Yo interpreto los

mármoles. Los sacerdotes de aquel tiempo escribieron a su manera lo que

habían presenciado, y la revelación ha pervivido. Y ahora llego al no anotado

secreto. Desde los días del desdichado faraón, en mi país hemos tenido

siempre dos religiones: una privada, otra pública. Una de muchos dioses,

practicada por el pueblo. La otra, de un solo Dios, cultivada únicamente por la

clase sacerdotal. ¡Alegraos conmigo, hermanos! El paso asolador de las

diversas naciones, todo el gradeo realizado por los reyes, todas las invenciones

de los enemigos, todos los cambios del tiempo han sido en vano. Como una

semilla debajo de las montañas esperando su hora, la verdad gloriosa ha

vivido. Y éste, ¡éste es su día!

La descarnada armazón del hindú temblaba de dicha. El griego gritó con

fuerza:

—¡A mí me parece que el mismo desierto está cantando!

De un odre de agua que tenía a su alcance, el egipcio bebió un trago y

continuó:

—Yo nací en Alejandría, nací príncipe y sacerdote, y recibí la educación

propia de los de mi clase. Pero muy pronto hizo presa en mí el descontento.

Una de las creencias que imponía aquella fe era que, después de la muerte, una

vez destruido el cuerpo, el alma comenzaba al momento su primera

progresión, desde lo más bajo hasta llegar al hombre, última y más elevada

forma de existencia. Y esto sin relación alguna con la conducta seguida

durante la vida mortal. Cuando oí hablar del Reino de la Luz, de los persas, de

su paraíso al otro lado del puente Chinevat, al cual sólo van los buenos, su

recuerdo me obsesionó de tal modo que durante el día, lo mismo que durante

la noche, reflexionaba sobre las dos ideas comparativas. Transmigración

eterna y vida eterna en el cielo. Si, de acuerdo con lo que enseñaba mi

maestro, Dios era justo, ¿por qué no había distinción entre los buenos y los

malos? Al final vi con toda claridad (fue para mí una certidumbre, un corolario

de la ley al cual reduje la religión pura) que la muerte no era sino el punto de

separación en el cual los perversos quedan abandonados o perdidos, y los

fieles ascienden a una vida superior. No el nirvana de Buda, ni el descanso

negativo de Brahma, oh Melchor, no la mejor situación en el infierno, que es

todo el cielo que concede la fe olímpica, oh Gaspar, sino la vida, la vida

activa, gozosa, perdurable, ¡la vida con Dios!

"Ese descubrimiento me llevó a otra indagación. ¿Por qué había que seguir

conservando la verdad como un secreto reservado para el egoísta solaz del

sacerdote? La razón para callarlo había desaparecido. La filosofía nos había

enseñado, por lo menos, a ser tolerantes. En Egipto teníamos a Roma en lugar

de a Ramsés. Un día en el Brucheium, el barrio más espléndido y populoso de

Alejandría, me puse en pie y prediqué. El este y el oeste aportaron el auditorio.

Estudiantes que iban a la biblioteca, sacerdotes del Serapeium, ociosos del

museo, patronos de las carreras, labriegos del Rhacotis, toda una multitud se

detuvo para escucharme. Yo les hablé de Dios, del alma, del bien y del mal,

del cielo, de la recompensa a una vida virtuosa. A ti, oh Melchor, te

apedrearon. Mis oyentes, primero se quedaron pasmados, después se rieron.

Probé otra vez y me llenaron de epigramas, cubrieron a mi Dios de irrisión, y

oscurecieron mi cielo con sus burlas. Para no extenderme en exceso: fracasé

ante aquella gente. El hindú exhaló aquí un profundo suspiro, al mismo tiempo

que decía:

—El enemigo del hombre es el hombre, hermano mío.

Baltasar se hundió en el silencio.

—Yo medité mucho con objeto de descubrir la causa de mi fracaso, y por

fin lo conseguí —dijo, comenzando de nuevo—. Río arriba, a un día de

camino de la ciudad, hay una población de pastores y hortelanos. Cogí un bote

y me fui allá. Por la noche convoqué al pueblo, hombres y mujeres, los más

pobres entre los pobres. Y prediqué ante ellos lo mismo exactamente que había

predicado en el Brucheium. Ellos no se rieron. La noche siguiente hablé otra

vez, y ellos me creyeron y se alborozaron, y extendieron la noticia por todas

partes. En la tercera reunión se constituyó una sociedad dedicada a la plegaria.

Entonces regresé a la ciudad. Bajando río abajo, a la luz de las estrellas, que

nunca me habían parecido tan brillantes y cercanas, saqué la siguiente lección:

para empezar una reforma, no vayas allá donde están los grandes y los ricos;

ve más bien en busca de aquellos cuya copa de dicha continúa vacía, busca a

los pobres y a los humildes. Y entonces me tracé un plan y fijé un objetivo en

mi vida. Como primer paso, dispuse de mis extensos bienes de forma que

percibiera una renta segura y siempre al alcance de la mano para el alivio de

los que sufriesen. Desde aquel día, ¡oh hermanos!, viajé arriba y abajo del

Nilo, predicando en las poblaciones y ante las tribus, hablando del Dios único,

de una vida virtuosa y de la recompensa del cielo. He hecho el bien, no he de

ser yo quien diga en qué medida. Sé, asimismo, que aquella porción del

mundo está madura para recibir a quien nosotros vamos a buscar.

Un rubor sonrojó la mejilla morena del que hablaba, pero sobreponiéndose

a la emoción, continuó:

—Durante los años vividos así, oh hermanos míos, me atormentó

continuamente un pensamiento: cuando yo hubiese desaparecido, ¿qué sería de

la causa que había iniciado? ¿Terminaría conmigo? Muchas veces había

soñado que la organización sería la mejor corona para mi trabajo. Para no

esconderos nada, intenté montarla, pero fracasé. Hermanos, el mundo se

encuentra actualmente en una situación tal que, para reinstaurar la antigua fe

de Mizraim, el reformador habría de contar con algo más que la sanción

humana. No le bastaría venir en nombre de Dios; debería dar pruebas que

acreditasen sus palabras, debería demostrar todo lo que dijese, debería incluso

dar testimonio seguro de Dios. Tan preocupada está la mente de mitos y

sistemas, de tal modo lo llenan todo las falsas deidades: el aire, la tierra, el

cielo, de tal modo han venido a formar parte de todo, que el retorno a la

primera religión no se conseguirá sino por caminos de sangre, cruzando

campos de persecución. Es decir, los que se conviertan habrán de estar

dispuestos a morir antes que abjurar. Y en estos tiempos, ¿quién puede

inflamar la fe de los hombres hasta este punto si no es el mismo Dios? Para

redimir a la raza (no digo para destruirla), para redimir al género humano,

Dios debe manifestarse una vez más: ha de venir Él mismo en persona.

Una intensa emoción se apoderó de los tres.

—¿Acaso no vamos nosotros a su encuentro? —exclamó el griego.

—Vosotros comprendéis ya por qué fracasé en mi intento de formar una

organización —continuó el egipcio, pasado aquel momento de arrobo—. Yo

no tenía la sanción divina. El saber que mi labor podía perderse me hacía

terriblemente desdichado. Yo creía en la oración y, para que mis súplicas

fuesen más puras y fuertes, lo mismo que vosotros, hermanos, me salí de los

caminos trillados, me fui a donde no habían estado nunca los hombres, a

donde sólo estaba Dios. Más arriba de la quinta catarata, más arriba de la

confluencia de los ríos en Sennar, allá en Bahr el Abiad, el corazón lejano y

desconocido del África, allá me fui. Allí, por la mañana, una montaña azul

como el cielo proyecta una sombra refrescante sobre el desierto occidental, y

con sus cascadas de nieve fundida alimenta un ancho lago adosado a su base

oriental. El lago es la madre del gran río. Durante un año o más, la montaña

fue mi hogar. El fruto de la palmera alimentó mi cuerpo; la oración, mi

espíritu. Una noche salí al vergel que había junto a aquel pequeño mar. "El

mundo está muriendo. ¿Cuándo vendrás? ¿Por qué no puedo presenciar la

redención, oh Dios?" Así rezaba yo. El cristal del agua centelleaba de estrellas.

Una de ellas pareció abandonar su sitio y subir a la superficie, donde adquirió

un fulgor que quemaba la vista. Luego se movió hacia mí posándose sobre mi

cabeza, en apariencia al alcance de la mano. Y me postré y escondí el rostro.

Una voz no terrena me dijo: "Tus buenas obras han triunfado. ¡Bendito eres tú,

oh hijo de Mizraim! La redención llega. Con otros dos, venidos de lo más

remoto del mundo, verás al Salvador y darás testimonio de él. Por la mañana

levántate y ve a reunirte con tus compañeros. Y cuando hayáis llegado los tres

a la santa ciudad de Jerusalén, pregunta a la gente: "¿Dónde está aquel que ha

nacido Rey de los judíos? Porque nosotros pernos visto su estrella en el este, y

venimos enviados para adorarle." Pon toda tu confianza en el Espíritu que te

guiará". Y la luz se convirtió en una claridad interior de la cual no era posible

dudar. Ella me guió río abajo hasta Menfis, donde me preparé para internarme

en el desierto. Compré mi camello y vine acá sin descansar, pasando por Suez

y Kufileh, y subiendo por las tierras de Moab y Ammón. Dios está con

nosotros, ¡oh hermanos míos!

El egipcio hizo una pausa, y con ella, obedeciendo a un impulso que no

partía de ellos mismos, los tres se levantaron y se miraron recíprocamente.

—He dicho ya que en la forma particular en que describíamos a nuestros

respectivos pueblos y su historia se encerraba un secreto propósito —prosiguió

entonces el egipcio—. Aquel en cuya busca vamos ha sido llamado "Rey de

los judíos". Por este nombre nos han ordenado que preguntemos por Él. Pero

ahora que nos hemos reunido y cada uno de nosotros ha escuchado el relato

hecho por los otros dos, podemos saber que es el Redentor, no de los judíos

solamente, sino de todas las naciones de la tierra. El patriarca que sobrevivió

al Diluvio tenía en su compañía tres hijos con sus familias, y ellos fueron los

que repoblaron el mundo. En la antigua Aryana-Vaejo, la bien recordada

Región de las Delicias, en el corazón del Asia, se dispersaron. India y el lejano

Oriente recibieron a los hijos del mayor. Los descendientes del más joven se

desparramaron por Europa, entrando por el norte. Los del mediano inundaron

los desiertos que bordean el mar Rojo, pasando a África, y aunque muchos de

ellos todavía viven en tiendas transportables, algunos construyeron sus

moradas a lo largo del Nilo.

Movidos por simultáneo impulso, los tres juntaron sus manos.

—¿Podría encontrarse otra cosa más divinamente ordenada? —continuó

Baltasar —. Cuando hayamos hallado al Señor, los hermanos y todas las

generaciones que les han sucedido se arrodillarán con nosotros ante Él en

homenaje. Y cuando nos separemos para seguir nuestros distintos caminos, el

mundo habrá aprendido una nueva lección: que el cielo puede ganarse, no por

la espada, ni por la sabiduría humana, sino por la fe, el amor y las buenas

obras.

Se produjo un silencio, roto por los suspiros y santificado por las lágrimas,

pues no era posible reprimir el gozo que los llenaba. Era la alegría inenarrable

de unas almas en las orillas del Río de la Vida, descansando con la presencia

de los redimidos en Dios. Unos momentos después, sus manos se separaron, y

los tres salieron de la tienda. El desierto estaba tan callado como el cielo. El

sol se hundía rápidamente. Los camellos dormían.

Transcurrido un rato, fue levantada la tienda y, junto con los restos del

ágape, volvió a la parihuela. Luego, los amigos montaron en los camellos y

partieron en fila india, dirigidos por el egipcio. A través de la helada noche

caminaban rumbo al oeste. Los camellos avanzaban balanceándose en un trote

sostenido, guardando la línea y los intervalos de separación con tanta exactitud

que parecía que los dos que seguían ponían el pie en las huellas dejadas por el

que iba en cabeza. Los jinetes no despegaron los labios ni una sola vez.

La luna ascendía lentamente. Las tres altas y blancas figuras, corriendo con

silenciosa pisada, por entre la luz opalescente parecían espectros que huyesen

de unas tinieblas aborrecibles. De súbito, ante ellos, en el aire, se encendió una

ondulante llama. Mientras la miraban, aquella aparición se condensó en un

rojo de cegadora claridad. Sus corazones aceleraron sus latidos; sus almas se

estremecían. Los tres gritaron como con una sola voz:

—¡La estrella! ¡La estrella! ¡Dios está con nosotros!